Começos inesquecíveis: Bernardo Carvalho
Isto é para quando você vier. É preciso estar preparado. Alguém terá que preveni-lo. Vai entrar numa terra em que a verdade e a mentira não têm mais os sentidos que o trouxeram até aqui. Pergunte aos índios. Qualquer coisa. O que primeiro lhe passar pela cabeça. E amanhã, ao acordar, faça de novo a mesma pergunta. E depois de amanhã, mais uma vez. Sempre a mesma pergunta. E a cada dia receberá uma resposta diferente. A verdade está perdida entre todas as contradições e disparates. Quando vier à procura do que o passado enterrou, é preciso saber que estará às portas de uma terra em que a memória não pode ser exumada, pois o segredo, sendo o único bem que se leva para o túmulo, é também a única herança que se deixa aos que ficam, como você e eu, à espera de um sentido, nem que seja pela suposição do mistério, para acabar morrendo de curiosidade. Virá escorado em fatos que até então terão lhe parecido incontestáveis. Que o antropólogo americano Buell Quain, meu amigo, morreu na noite de 2 de agosto de 1939, aos vinte e sete anos. Que se matou sem explicações aparentes, num ato intempestivo e de uma violência assustadora. Que se maltratou, a despeito das súplicas dos dois índios que o acompanhavam na sua última jornada de volta da aldeia para Carolina e que fugiram apavorados diante do horror e do sangue. Que se cortou e se enforcou. Que deixou cartas impressionantes mas que nada explicam. Que foi chamado de infeliz e tresloucado em relatos que eu mesmo tive a infelicidade de ajudar a redigir para evitar o inquérito. Passei anos à sua espera, seja você quem for, contando apenas com o que eu sabia e mais ninguém, mas já não posso contar com a sorte e deixar desaparecer comigo o que confiei à memória. Também não posso confiar a mãos alheias o que lhe pertence e durante todos estes anos de tristezas e desilusões guardei a sete chaves, à sua espera. Me perdoe. Não posso me arriscar. Já não estou em condições ou idade de desafiar a morte. Amanhã pego a balsa de volta para Carolina. Mas antes deixo este testamento para quando você vier e deparar com a incerteza mais absoluta.
Seja bem-vindo.
O começo já anuncia a força do romance “Nove noites” (Companhia das Letras, 2002), vencedor do prêmio Portugal Telecom de 2003, o melhor livro do carioca Bernardo Carvalho.
Autor: Sérgio Rodrigues - Categoria(s): Posts Tags:
Não é esta a “lógica”, Roberto R. Há personagens “cultos” e cheios de chavões, até em Machado de Assis. Geralmente isso é posto de forma irônica ou crítica.
E há personagens literalmente analfabetos, mas cheios de originalidade. Fabiano não se manifesta por lugares-comuns. Nem Riobaldo, Gabriela ou o Sargento Getúlio.
O problema está na confusão entre a narrativa em primeira pessoa e a voz do autor. Se o escritor vacila, os chavões serão creditados a ele…
Daniel, não discordo do que você fala, mas não acredito que isto se aplique ao caso, além de não ver nenhum problema no uso de chavões, acredito que ali, o chavão foi até bem utilizado, justamente pelas próprias características de quem escreve a carta.
Ah, o Fábio Negro deixa de ler alguém por que ele reune detratores? Como assim? Você consegue ler algum livro seguindo tal mirabolante fórmula? Me aponte um, unzinho, de qualquer clássico que não tenha sido apedrejado, a maior parte dos escritores que conheço tem detratores para cada uma de suas obras, e daí? Isso realmente que dizer alguma coisa? Não entendi.
Existe uma obra do grande Georges Perec que foi escrita apenas com o uso de frases comuns, as mais repetidas na língua francesa, deve ser uma beleza.
e se eu fosse perder meu tempo com tal besteira, encontraria, sem a menor dúvida, chavões nos escritos de cada escritor aqui citados. E isto não diz muito sobre eles. Nem acho que o BC seja assombroso, por exemplo, o destaque dele vai mais pela mediocridade do restante, entre Aquinos, Galeras, Hatuoms e companhia bela, prefiro a vontade dele em fugir de certos estereótipos e afiliações tão caras aos gênios brasileiros comtemporâneos.
Belo início sim, mas quando se diz início, penso na primeira frase, aquela que pega o leitor pelo cangote e diz: ferrou-se, cara, não vai conseguir me largar mais…
A primeira frase do Nove noites não tem esse poder, mas a coisa deslancha e melhora.
Nove noites é um belo livro, sim… Consideo Mongólia apenas um razoável texto, e realmente segue um pouco demais a “fórmula” do Nove noites, o que me faz aguardar com certa ansiedade pelo próximo trabalho. Será que Carvalho vai conseguir sair da “fórmula”, ou seja, da armadilha de estilo que ele mesmo se impôs?
As iniciais é um livro muito meia boca…li assim que foi lançado e, confesso, não me lembro de nada, nem sei qual o tema do livro. Isso depõe contra minha memória, admito, mas também diz um bocado da qualidade do texto, afinal, nem conseguiu se impor na memória do leitor (eu).
Aberração é de uma pretensão meio descabida.
Não li Teatro, e já ouvi elogios… está na minha lista, portanto.
Quanto à coluna na Folha, tem dias que ele aborda temas interessantes, tem dias que não… jornalismo tem disso.
Ótimo início, Sérgio. Eu mesmo mandei essa sugestão de começo inesquecível para você já há um tempo.
Confesso que o livro, apesar de bom, não honra esse início tão promissor e poderoso. A narrativa propositadamente desencontrada chega a nausear em certos momentos, mas demonstra ótimo domínio do BC.
Lá pelas tantas, há uma quebra da tensão, com umas ótimas e hilariantes passagens com um quê de politicamente incorreto, que para mim valeram o livro.
verdade seja dita, as iniciais é um livro de escritor ‘inicial’ – bem fraquinho e maneirista.
Marcus Martins, que Deus tenha lhe dado tanto talento para criar quanto imbecilidade para pensar…
tanto que eu não escreva um blog como o seu vinícius, já estou bem grato.
Poxa, perdi a polêmica do “Nove Noites”, do BC. Já faz um mês do último comentário. Hélas.
Quando gosto de um livro, e gosto não se discute, começo a lê-lo pelas beiradas, como se come angu, para adquirir melhor sabor. Depois, come-se vorazmente, várias, infinitas vezes, até que os sabores se dissipem, mantendo-lhes sua essência.
É assim com este livro. Quando dá vontade de repetir o sabor, é só relê-lo quantas vezes quiser.
Assim foi com Nove Noites. Aliás, já estou como fome novamente de angu.
Mongólia reacendeu o gostinho do angu.
Mas vai comer angu na Sibéria, é impossível. Sinto que houve outra comida parecida de que se serviu o autor-leitor para que a essência não se dissipasse.
Não sou das letras, nem acad^emica, muito menos cr’itica.
Nove noites ‘e um puta livro, uma puta obra, um puta angu.
E de Domingos Pellegrini, ningu’em fala nada? Totalmente diferente de BC na narrativa, tamb’em se come como angu.
A Ultima Viagem, conto do livro Tempo de Guerra, de 1999, tem um sabor de angu fub’a puro, mas tamb’em delicioso.
Em tempo: sou carioca e odiava angu. Hoje adoro. H’a gosto para tudo.
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Sérgio, não é exatamente um começo, mas uma crítica ( de certa forma pertinente) aos livros do Bernardo. O que acha?
Esqueci de colocar o link. http://www.revistabula.com/materia/bernardo-carvalho-indiana-jones-e-adjacencias/934